Mientras me muero por dentro y el viento se lleva mis lágrimas lleno mi cabeza de estupidos tópicos, de secuelas que en vez de sangre seca me dejan empapada de reomordimientos y relaciones que no encajan. Triste es todo eso que está escondido y no se puede sacar ni a la fuerza, triste es vivir lleno de tristeza disfrazada de personalidad, triste es ser uno mismo y que nadie absolutamente nadie sea capaz de valorarlo, triste es pensar solo en uno mismo e indirectamente darlo todo por los demás, triste es no saber hablar o simplemente no poder. Cuando lo que se respira te presiona a callar y a seguir quitandote litros del alma.

Vamos a seguir jugando a ser reales hasta reventar.

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.. Como cuando te quedas sin palabras y te olvidas de como se respiraba dos segundos antes de que lo sientiéses, como cuando aprietan las nubes y el sol se esconde.
Cuando la carencia de rescursos se va convirtiendo en un problema y sin darme cuenta lo tengo todo y a la vez nada, ahi, justo ahí, es cuando me cuestiono situaciones que no puedo controlar solo herir y me limito a soportar.
No es un cuento, ni una carta, no es una queja porque ya nisiquiera puedo quejarme, es un silencio no tan absoluto del cual me espero mas de lo que debería y me apuñala por detrás. Son dias extraños, por no decir confusos, por no decir enfermos, por no decir injustos.